Diferente da parábola que normalmente desenhava no ar, a bola se aproximava em linha reta. Eu, correndo muito, não a perdia de vista. Com aquela grande angular que os técnicos costumam chamar de visão periférica, fotografava a maior parte do Luna Park. Na imagem que hoje - diria Belchior- é um quadro na parede da minha memória, via o Montanha no centro da quadra, com o rosto apreensivo e uns sete mil argentinos ao seu redor, sem rosto algum. Diferente do que acontecia na parábola desenhada, ela não se aproximava dos meus olhos. Vinha numa altura entre os joelhos e os pés.

Assim como eu, todos viram que a bola vinha baixa. O goleiro argentino viu que a bola vinha baixa. Pensei “- Porra, isso não é hora para o William deixar de ser perfeito! Sempre vem na mão!”  Estava valendo vaga na final do Panamericano. Se eu parasse a corrida para pegar a bola, adeus contra ataque. Decidi não parar.

Perto da linha lateral, na altura dos nove metros, a vi bater no chão entre mim e a marca de sete. Também vi o Montanha gritar “- Não deixa bater!”, enquanto a bola, ganhando extensão por culpa do ângulo baixo em que tocou no solo, entrava na área argentina. Não ouvi o que o Montanha disse. Pela cara que fez, talvez merda. O goleiro gringo relaxou. Práticamente caminhou na direção da bola, que estava a uns 40 centímetros do chão.

Eu, ainda em velocidade, dei meus três passos e saltei numa paralela, como um goleiro de futebol fazendo uma ponte em pênalti batido no canto baixo. Alcancei a bola. O gringo, que abaixava para pegá~la, sentiu um vento na orelha direita e olhou para trás, a tempo de vê-la bater no ângulo alto e depois na rede. Os sete mil argentinos eram um só murmúrio: “ –aaaaaahhh...”

Vi a seleção cubana, que estava sentada perto do gol argentino,  gritando e batendo palma- estavam torcendo muito pra nós. Depois vi o banco do Brasil, onde a galera não parava de pular. Não vi o Montanha nesta hora. Mas, conhecendo-o como conheço, posso vê-lo numa espécie de sorriso irônico dizendo para si mesmo: “- Eu devia saber...”

Em momentos como este - em que você supera as mais altas expectativas, quando pessoas que confiam muito em você se surpreendem, lhe vendo oferecer ainda mais, em que as pessoas a seu lado vêem você como alguém dotado de um talento incomum – em momentos como este, você se sente um ser humano especial: você é tudo o que queria ser. Diria que é uma epifania, se soubesse o que significa..

Fomos para a final. Ganhamos o jogo na segunda prorrogação. Não por causa deste gol, mas também por causa dele. Tudo isso aconteceu no primeiro tempo. Os candidatos a herói são outros. Nei, Teixeira, Serginho, que entrou no lugar do William, desqualificado. O próprio Montanha que, até onde me lembro, jogou muito em cada um dos 100 minutos daquela partida.

No dia seguinte  quando, na final, éramos apresentados ao público, após a apresentação dos cubanos,  o Luna Park todo era uma vaia.

De novo o Montanha:

 “- Meu, olha isso! ”

 “ - Deixa!-respondi - espera chegar minha vez...”

Me jogou um olhar reprovador, e fez valer sua posição de capitão:

“  - Você não vai fazer nada, Guru!”

“ - Tá bão! Espera pra ver!”

Demorou um pouco até chegar ao número  11 e o barulho foi diminuindo.Eu achei que merecia uma vaia melhor e, quando anunciaram meu nome, naturalmente dei um passo à frente. Mas não levantei o braço.

Com os dedos em posição de afetado-segurando-chícara, segurei as beiradas do calção como um tutu e, delicadamente, fiz uma reverénce: demi- plié para esquerda, demi-plié para a direita, com a cabeça inclinada num sorriso falso. Uma orgulhosa bailarina de cinco anos. Aí sim, tive a vaia que merecia. Os sete mil argentinos agora pareciam quatorze. Mas quem não era argentino não parava de rir.

Menos o Montanha. Ele deu um sorriso discreto.

NO LUNA PARK, DA ESQ PARA DIR. DE CIMA PARA BAIXO:

Gabriel, Simões, Tognini,William, Teixeira, Sergião, Montanha, Borracheiro, Nei e Marin

Joaquim, Ziza, Everaldo, Marquinho, Chú, Hamilton, Collin e Serginho

Falar em parede da memória me traz imediatamente à lembrança “Pictures at na Exibition”, uma peça clássica que, para roqueiros da minha geração, foi rascunhada por Modest Mussorgsky e passada a limpo por Emerson, Lake e Palmer.

Em 1974, não havia sequer um profissionalismo incipiente no handebol brasileiro. Uma ajuda de custo para alguns. Eu era o único a receber no Tênis Clube Paulista, já que havia saído do Tietê sob a promessa solene de que me pagariam o táxi para ir treinar. Pegava o Metro e andava alguns quarteirões para ficar com uns trocados.  O Corinthians, que tinha William , Montanha, Giba, Nigro e Alberto Rigolo também oferecia alguma coisa. Acho que começou comigo, mas não posso ter certeza da cronologia. De qualquer forma, a maior compensação – para quem estava na seleção brasileira – eram as viagens.

Neste ano o destino era a Itália, Copa Latina de Juniores. Escalas em Lisboa, Madrid, Paris e, principalmente, galera liberada depois da competição para aproveitar a passagem. Foi o ano de conhecer celebridades. Emerson Fitipaldi,  Ronnie Peterson e Clay Regazzoni ente elas. Quando a história é contada pelo Mané, até François Cévert – que já tinha morrido.

Eu, William e o mineiro Gustavo fomos de Roma a Paris. Nas Galeries Lafayette encontramos Carlos Alberto Torres acompanhado da - então? – esposa Terezinha Sodré. Voltavam de Munique, onde ele havia participado da despedida de Beckenbauer. Ficou uma hora conversando conosco, enquanto a pretensa diva ficava vasculhando todos os cabides da loja com cara de quem não gostava. De nós e das roupas.

Saímos e, na Champs Eliseés. encontramos metade do nosso time:Alain, Lamônica, Vinicius, Pereira, Fábio Banana e Mané . Lá, reparamos que todos aqueles postes rococó que enfeitam a avenida, reservados à publicidade,  estavam impregnados de cartazes anunciando a temporada do Yes, na época com sua melhor formação - Rick Wakeman e tudo - no Palais du Sport Port de Versailles. Infelizmente, estavam cobertos de letras vermelhas SOLD OUT !, em inglês, o que na França é de se estranhar.

Eu e o Banana fomos assim mesmo. Chegamos a tempo de ver uma galera furiosa tentando arrombar portões enormes de ferro. Estávamos encurralados entre eles e os gendarmes, que vinham em sua direção, de preto, com seus escudos transparentes e cassetetes. Sem ter pra onde correr, fomos na direção da policia, para não levar porrada no portão. De repente, estávamos no meio deles que - não entendi até hoje porque – passavam aos montes por nós sem nos tocar. Um francês que estava atrás dos policiais,  olhava para nós e, enquanto fingia parafusar o indicador na testa, gritava “ – Vusefú! Vusefú!”

Entendemos mais ou menos e começamos a esbanjar francês: “ Loco o scambau, Meciê!!” Nu sôme eportif bresilian! Venê ici sóleman pur vuá cete show. Põe nóis pa dentro...dan.. lá dân ...pur amur di Diê !!! O cara entendeu o “sportif brezilien” e respondeu “- OOOHHH! Brezilien? Pelé.. Rivelinô...Gersôn...”  E nós: “- Uí!Uíí! Tus notramí!!!”

Você não vai acreditar: o camarada nos fez um sinal para seguí-lo, abriu uma portinha e nos colocou para dentro! Acabando de ultrapassar “The Gates of Delirium”, pus a mão no bolso e perguntei: “- Combiã? “. Com uma expressão a principio assustada e depois amistosa, o cara deu dois tapinhas no coração e falou “Rien, rien !”. Grande Meciê ! Meio envergonhado, aprendi que nem tudo é pela grana. Trago essa comigo até hoje.

Enquanto subia escadas, abençoando a seleção de 70, o palco apareceu na minha frente e nele, Rick Wakeman, com aquela capa enorme de azul brilhante,  cabelo dourado até o meio das costas, cercado por todos os keyboards do mundo, tocando um Haendel meio perdido num medley de Six Wives of Henry VIII: “ A –LE-LUIA! A-LE-LUIA! ALÊ – ÊÊ – LÚÚÚ – IIII – AAHHHH!

Nós outros, a caminho de Londres, dormíamos no trem até Callais e depois na balsa que nos levaria a Dover. Menos o Alain - sempre ele - que ficou xavecando umas finlandesas, com o Lamônica a tiracolo. Chegando em Londres, fomos até a casa dos amigos da GV e, de lá, ao ginásio comprar ingressos. O Alain não quis comprar, não conhecia a banda. O Mané perguntou se eram famosos. Quando respondemos que sim, comprou, para dizer aos amigos que tinha visto o show.

À noite o Alain mudou de idéia: “ -Vou com vocês!”. Dissemos que não conseguiria ingresso, mas foi assim mesmo. E conseguiu, de um cambista. Pelo mesmo preço que pagamos a arquibancada lá no fundo, um ingresso para a terceira fila, no centro da platéia. Não quis trocar comigo de jeito nenhum.

A vida não e justa, mesmo.

Mesmo lá do fundo, fiquei maravilhado vendo um solo de onze minutos de Carl Palmer sobre uma plataforma giratória e gongos enormes atrás da bateria, vendo Greg Lake cantar Lucky Man – sou sim, sou sim - e os fogos saindo do teclado portátil que Keith Emerson levou para o meio de uma platéia comportada demais para meu gosto. Não fosse o cheiro de maconha – os baseados eram queimados ao lado dos guardas, impassíveis como no Palacio de Buckigham – e os gritos ao final das músicas, seria igual a uma platéia de ópera  

Quando nos encontramos na saída, cheio de inveja, perguntei ao Alain: “- E aí? Gostou, pelo menos ? Respondeu : “ – Meu, eu estava morrendo de cansaço, fiquei a noite inteira acordado na balsa... dormi o show inteiro!”

No Natal daquele ano, ganhei da minha mãe um disco histórico: o album triplo, gravado ao vivo no Wembley Pool.

Quando coloquei na vitrola ouvi: " Welcome back, my friends, to see the show that never ends! Ladies and Gentlemen...Emerson, Lake and Palmer!!! Em meio à gritaria que se seguiu, estava minha voz. Não sei aonde, mas estava lá, mixada ao ronco do Alain. É minha contribuição para a história do Rock.

Não bastasse tudo isso, ainda tivemos, eu e o Mané, nosso quinhão de Revolução dos Cravos e encontro com Emerson Fittipaldi, no Hotel Barajas, em Madrid, onde ficaram os pilotos durante o GP de Jarama. Moleques folgados que éramos, fomos falar com o cara que era só tricampeão mundial de Formula 1, achando que ele tinha meio que a obrigação de nos colocar para dentro do autódromo, sem pagar. “-Meu, a gente é brasileiro!”. Afinal, depois do show do Yes, qualquer coisa era fácil. O mais absurdo é que ele ficou uns vinte minutos nos atendendo e explicando porque aquilo não era possível. Grande Emerson!

São coisas, dentre várias outras, que só poderiam acontecer naquela época. Mas, estas várias outras são quadros de uma outra exposição.